Untitled

На своё шестилетие я получил два подарка: отцовский нож накануне и его голову в пакете у двери. Как это повлияло на меня? Никак. Я нахожусь ровно там, где оказался бы в любом случае, словно из всех вариаций миров я тот самый везунчик, что не двинул кони до этого момента. Подобные мысли лезут в голову только тогда, когда всё идёт по плану и у меня есть время поблагодарить вселенную за ещё один день, который я могу провести сытым и живым. Сейчас, например, я рву когти, перебираясь с одной крыши на другую после выполнения задания — мне довелось вынести мозги директору страховой фирмы. Всего семнадцать пролётов лестницы отделяют меня от свободы, так что я лечу вниз, предвкушая щедрую оплату, сочный стейк в любимом клубе и слюнявый минет от какого-нибудь пьяненького паренька в туалете всё того же клуба. И вдруг выныриваю из своих мыслей оттого, что на полной скорости влетаю в кого-то, едва успевая подхватить падающее тело. Кто вообще в наше время ходит по лестнице, когда есть лифты? / Вводный пост, следующие будут от третьего лица, хотя всё опционально и обсуждаемо