Алан Ридман привык, что его недооценивают. Омега среди киллеров — почти шутка. Слишком хрупкий, слишком зависимый от блокаторов, слишком “удобный” для мира, где силу измеряют запахом, хваткой и тем, насколько низко другие готовы склонить перед тобой голову. Алан не склонялся никогда. Он годами вырезал себе имя аккуратно, красиво и почти без следов. Его не нанимали для шумных расправ. Его звали, когда смерть должна была выглядеть случайностью: усталость, ошибка, приступ, неудачный шаг, чужая невнимательность. Он был не палачом, а режиссёром финальной сцены. Новый заказ казался обычным. Цель: Марк Вейлер. Альфа. 42 года. Владелец крупной строительной компании, слишком богатый, слишком влиятельный, слишком уверенный в собственной неприкосновенности. Врагов у таких людей всегда больше, чем охраны, а привычки — надёжнее любого расписания. Алан начал слежку. Утренний кофе без сахара. Вечерние совещания на последнем этаже. Один и тот же водитель. Закрытый клуб по четвергам. Прогулки без охраны у старой набережной — странная, почти глупая слабость для человека, которому явно желали смерти. Через неделю Алан знал о нём достаточно, чтобы выбрать момент. Через две — достаточно, чтобы понять: что-то не сходится. Марк Вейлер вёл себя не как добыча. Иногда задерживал взгляд на витринах слишком долго. Иногда менял маршрут так, будто проверял, идёт ли кто-то следом. Иногда улыбался в пустоту, словно чувствовал чужое присутствие за спиной. Алан решил рискнуть. Случайное столкновение в холле дорогого бизнес-центра должно было дать ему главное: расстояние, реакцию, запах, голос, микродвижения. Всё, из чего потом складывается идеальная смерть. Он врезался в Марка плечом ровно у лифта. Папка выпала из рук, бумаги рассыпались по мраморному полу, Алан уже приготовил вежливую маску растерянного омеги — мягкий взгляд, тихое извинение, полшага назад. Но Марк схватил его за запястье. Не грубо. Не больно. Слишком быстро. — Осторожнее, — произнёс альфа низко. И в этот момент у Алана впервые за много лет сбилось дыхание. Блокаторы не помогли. Запах Марка ударил не силой, а точностью — холодный металл, горький кофе, дождь по раскалённому асфальту. Не просто альфа. Не просто цель. Не просто чужое тело, которое нужно было убрать из этого мира. Истинный. Алан понял это мгновенно. И Марк тоже.

После просмотра аниме "Дневник разных стран" захотелось поиграть во что-то такое. Место действия можно перенести в США или Европу. Можно прийти с вопросами и уточнениями. Открыт для обсуждения. Важно! Опекаемый будет нпс, возьму на себя. ________ "В моём царстве никогда не было места для кого-то ещё. Так мне казалось. Но в детстве, я часто находил твоё присутствие в моей жизни исцеляющим, тёплым, словно лучи солнца, что пробивались через кроны деревьев. Интересно, когда ты начал меня ненавидеть, братец?..." — Мива Хондо, госпожа Мива Хондо, — он поднимает голову, когда слышит собственное имя. — Я здесь. Представитель опеки сконфуженно перепроверяет свои бумаги, пытаясь найти графу "пол" или хоть что-то, что могло бы указать на это. — Ох, простите, я думал Вы... — Женщина, — заканчивает за ним Мива и совершенно спокойно кивает. — Да, многие часто путаются из-за имени. — Ещё раз прошу прощения. Меня зовут Ясимура, и я занимаюсь вашим делом, прошу, пройдёмте в кабинет, чтобы ознакомиться с бумагами. "В моём царстве никогда не было места для кого-то ещё. Так мне казалось. Но когда мне стукнуло тридцать восемь, твой сын свалился мне на голову. Ты всегда говорил, что я не могу позаботиться даже о себе, а теперь..." — Я скоро закончу. Поставь чайник, Кента. — Лааадно. Под мерный стук клавиш теперь в квартире не висит густая тишина. Кента хороший мальчик, но как и все дети, жизнь с ним словно хождение по минному полю, никогда не знаешь, где рванёт. Особенно в таком нежном возрасте. Ему едва исполнилось пятнадцать, когда его родители скончались. Машина не справилась с управлением и вылетела в кювет. Оба пассажира погибли на месте. Мива прикрывает глаза, вслушиваясь в чужое тихое мурлыкание какой-то попсовой песни под нос. Он в очередной раз не понимает, во что ввязался, но он просто не мог оставить мальчишку там, в этом змеином гнезде, где бы его перебрасывали от родственника к родственнику, словно мяч. Жить у наполовину задворника-писателя тоже такая себе перспектива, но... — Ты пойдёшь со мной? — Да! "В моём царстве никогда не было места для кого-то ещё. Но однажды..." — Извините, он не со зла, прошу прощения, — Мива склоняет голову. За его спиной стоит Кента, стыдливо тупя взгляд в землю. Он учился ездить на этом дурацком электросамокате и въехал в крыло припаркованной здесь же машине. Что сказать, не выдержала ни поверхность дверцы автомобиля, ни чужая коленка.— Я оплачу ремонт. ———- Ваш персонаж полностью на ваше усмотрение. Владелец машины, друг детства, который прилел на помощь, полицейский, приехавший на место "дтп". Хочется нежного и эмоционального, сложной попытки ужиться с внезапным подопечным подростком, мягко выстраиваемого доверия и попыток научиться жить по-новому. По желанию можно добавить омегаверс.

Город давно привык жить по двум законам: официальному — для газет и камер, и настоящему — для тех, кто знал, кому принадлежит каждый квартал после заката. Он был правой рукой главы мафиозной семьи. Не боссом, не наследником, не лицом с обложек, а тем самым человеком, который появлялся, когда переговоры заходили в тупик. Спокойный, собранный, слишком опасный для красивого костюма и слишком вежливый для угроз. О соулмэйтах он не думал никогда. Метка на его запястье была чем-то личным и почти забытым. Тонкие линии, похожие на следы от лезвия, которую он прятал под часами и рукавом рубашки. В его мире такие слабости принято не демонстрировать. А потом однажды вечером он свернул не в тот переулок. Парень у стены был обычным до невозможности: гражданский, без охраны, без оружия, с пакетом продуктов в руке и упрямым взглядом человека, который всё ещё пытался не показывать страх. К нему приставали какие-то мелкие уличные хулиганы — не смертельно, скорее глупо. Алан решил вмешаться. Не ради благородства. Просто потому что не любил шум на своей территории. Он отогнал нападавших несколькими холодными фразами и одним движением демонстрирующим наличие оружия под пиджаком, после которого спорить уже никто не хотел. А когда повернулся к спасённому, тот резко выдохнул, машинально потёр запястье — и рукав его свитера приподнялся под пальцами. На коже была такая же метка. Один в один. Мужчина замер. Город, улица, шум машин где-то за спиной — всё будто провалилось в тишину. — Это… шутка какая-то, — тихо выдохнул Алан, впервые за много лет он не нашёл, с чего начать разговор. Потому что его соулмэйт оказался не частью сделки, не пешкой врагов, не человеком из его мира. Просто парень, который возвращался домой с продуктами. И теперь самая опасная слабость в его жизни стояла перед ним в старых кедах, с разбитой губой и пакетом продуктов в руках. С его меткой на балетной коже.

Ищу гет по JJK. Можно канон/ОЖП или канон/канон, главное — химия и нормальная динамика. Хочу не просто “миссия и проклятие”, а чтобы между персонажами было напряжение: подколы, недоверие, спасение в последний момент, ревность, страх потерять и вот это всё. Персонажи могут флиртовать как идиоты, но внутри у них всё давно не смешно.